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El día de hoy me dí cuenta de algo: no me gusta la poesía.

Ya tenía tiempo con este conflicto; según yo sí me gusta (o gustaba). Incluso tengo mis propios textos. Hubo de hecho un tiempo en que sólo escribía poesía (as of later years, I’ve switched to short stories), y eso lo reconozco, aún me gusta escribirla. Pero es mía, y le entiendo.

Y, más bien, ése es el punto, as I try to understand my own feelings towards it. Quiero entender lo que significa un poema; es fácil cuando son mis propias palabras, yo sé qué quieren decir, qué sentía cuando hice el texto. Pero, ¿lo que escriben los demás? ¿qué quieren decir?

El arte abstracto, subjetivo, me parece interesante, y quiero que me guste. Incluso, puede ser que me guste a nivel estético, los colores, las formas, o las palabras incluso, algunas frases, sí me agraden. Dicen que ése es el punto, que el arte más que entenderse, se debe sentir. Pero no estoy seguro si sé cómo.

Me es más fácil ver una pintura abstracta y no sentir una necesidad tan fuerte de entenderla (y de todos modos sí), como cuando leo un poema, con palabras, en un idioma que pueda comprender (which are basically just zwei). No puedo resistir esa sensación de querer entender. Son letras que conozco, que forman palabras, que forman frases, y las puedo entender, pero no entiendo la idea, el significado, el mensaje.

Estoy seguro que el autor sentía algo en particular, el hecho de que cada quién le dé un significado, me parece inadecuado. ¿Cómo saber si lo que interpreto es lo que el autor quería decir? Eso es lo que me molesta, no entender, o no saber si lo que entiendo es correcto.

¿Y mis poemas? ¿le pasará lo mismo a los demás? Probablemente, a la mejor intento ser claro en las metáforas y figuras, pero sólo es claro para mí. He ahí mi conflicto. ¿Qué hacer?

Quizá me falta explorar más autores, al menos tengo identificado un tipo de poesía que sí me gusta, el que va acompañado de música. Y en particular de géneros de rock/metal/goth y sus respectivas e infinitas diversificaciones. Quizá es ahí donde deba buscar, los poetas malditos de la vieja Francia, o algo parecido.

Entonces, a la mejor no es que no me guste, es que no la entiendo. O, quizá, es que no he buscado lo suficiente, para, como dice Alma, darle una oportunidad.